ОН ЛЮБИТ глаза её редкого чайного цвета,
Не карие - нет, а оттенка "зелёный янтарь",
В них, самых лучистых, есть что-то от знойного лета,
В них, очень холодных порой, застывает январь.
ОН ЛЮБИТ волос её шёлк, золотистое пламя,
Не цвета огня, а оттенка "медовый нектар",
Они пахнут лугом душистым, дождём и цветами,
Они обжигают, как ветер, несущий пожар.
ОН ЛЮБИТ ЕЁ очень нежные, мягкие руки,
Не ловкость их - нет, а спонтанную пальцев игру,
Их ласки, готовность порвать цепи горькой разлуки,
Едва прикоснувшись к небритой щеке поутру.
ОН ЛЮБИТ ЕЁ очень звонкий и бархатный голос,
Не детский уже, просто с нотками звучных октав,
Он слышит его, даже если они долго порознь,
Откликнется сразу, его среди тысяч узнав.
ОН ЛЮБИТ ЕЁ очень искренний, трепетный шёпот,
Не в жанре соблазна, а с тенью смущённых ночей,
Под музыку ливней и грома отчаянный грохот
Как много дыханий подряд ей пришлось быть ничьей.
ОН ЛЮБИТ улыбку её очень светлую и озорную,
Не хитрую – нет, просто с искоркой тёплой весны,
ОН ЛЮБИТ ЕЁ, сам не зная о том, вот такую -